#20

Zitternd vor Kälte ziehe ich meine Decke fester um mich und tippe eine Antwort auf Marlons letzte Frage ein. Dann herrscht Pause. Ich drehe die Musik auf, um nicht an ihn zu denken und um zu vergessen was er mir in den letzten Tagen geschrieben hat. Denn es ist schrecklich und es kostet mich Kraft nicht alle paar Minuten loszuheulen. Vor Angst. Angst um ihn. Das Chatfenster blinkt in seinem hässlichem Orange und ich klicke zögernd auf die Unterhaltung. "Du Hase, ich glaube es ist bald Zeit zu gehen, denn so kann das nicht weiter gehen und so kann ich auch nicht weiter machen. Ich glaube, ich muss eine Entscheidung treffen, die für mich das beste ist.", steht dort geschrieben. Ich kann nicht fassen, was er geschrieben hat, und muss es mehrere Male lesen, um zu realisieren was er damit meint. "Sag so etwas nicht. Es wird alles gut. Bitte! Du darfst nicht gehen. Scheiße, Marlon. Ich habe eine verdammte Angst um dich!", schreibe ich zurück, und würde ihm diese Worte am liebsten ins Gesicht sagen, oder ihn nur anrufen. Doch ich kann nicht. Mir wird übel und renne zu meinem Mülleimer, ich würge, doch nichts passiert. Ich knie nur auf dem blauen Teppichboden und warte, dass etwas passiert. Vergebens. Langsam richte ich mich auf, um nachzusehen ob er geantwortet hat. "Mach dir keine Sorgen, in meinen Gedanken komme ich an einen besseren Ort als diesen hier. Es wird mir besser gehen. Mach dir bitte nicht so viele Sorgen um mich!" "Du redest so, und ich soll mir keine Sorgen machen? Ich hab Angst. Um dich. Um mich. Alles läuft verkehrt und ich verliere eine geliebte Person nach der anderen. Geh' nicht.", flehe ich ihn an. Er weiß nicht, wieso ich mir solche Sorgen mache, um mich. Ich fange an zu schluchzen. Heiße Tränen laufen mir die Wangen hinunter und ich japse hilfesuchend nach Luft. Ich habe das Gefühl ersticken zu müssen, ich kann nicht atmen. Das Salzwasser in meinen Augen verschleiert meine Sicht, den Laptop schubse ich von mir weg und fange an, um mich zu schlagen. Erschrocken fällt mir ein, dass meine Mutter draußen im Wohnzimmer sitzt, und sofort drossle ich die Lautstärke meines Weinen. Er schreibt mir Dinge, von wegen Sterben sei normal, es passiert jedem. "Nicht mit 18, nicht du, verdammt!", flüstere ich leise und presse mein Gesicht in das Kissen, welches neben mir liegt. Es riecht nach seinem Parfum. Eine Welle der Enttäuschung, Wut und Traurigkeit überfällt mich und lässt mich noch mehr weinen. Völlig verzweifelt greife ich zu der Klinge, die auf dem improvisiertem Nachttisch liegt. Ängstlich schiebe ich meinen Jackenärmel hoch und schneide. Drei feine Striche kommen dazu. Es blutet kaum, doch die wenigen, hervorquellenden Tropfen fange ich mit einem Tempo auf. "Das war für dich.", denke ich verbittert und gehe offline. Ich habe versagt, es tut mir leid.